Eu era pequena. Mas, ainda me lembro. Na casa dos patrões de minha avó, na estante embutida que havia na sala, tinha um livro. Pequeno e com as folhas amareladas... O pequeno príncipe.

Se afasta daí, isso não é coisa de criança! Não mexe não é seu! - Dizia minha avó.

Mas, escondida eu sempre folheava o livro, até lia algumas palavras. A minha vontade oscilava entre a curiosidade e o medo (das palmadas de minha avó). Sempre que ela se distraía eu entrava escondida na casa e corria para pegar o livro.

Mas, tinha de ser rápido, se eu não quisesse levar umas boas palmadas ou ficar trancada na casa quando ela fosse embora. Ah! Eu tinha mais medo de ficar trancada do que de levar as palmadas!

Minha avó me ensinou  que não devo mexer  nas coisas dos outros. Uma questão de respeito. Mas, ela não conseguiu me ensinar a ser menos curiosa. E eu a amo por isso!

Comprei o livro vinte anos depois. E o brilho nos meus olhos (eu sei) e a curiosidade de ler, a tal história (a do menino e sua flor, e seu vulcão e os cometas...) ainda era a mesma, de quando eu tinha nove anos de idade.



Vozinha, eu sei que não sou nada. Mas, sei que seria menos ainda sem você!